NO IRÉ A RECOGER FLORES

No iré a leer un poemaa Venecia,
pediré un deseo tirando monedas al inodoro,
fumaré un puro,
junto a un viejo de barba y sombrero,
-imaginando que soy yo conmigo-
me ataré el cabello,
me crecerán las uñas,
y pensaré en el tango de mi úlcera

No iré a caminar a Nueva York,
con las manos en los bolsillos
buscando una opción
ni retorciendo mis pupilas por los callejones,
por las ratas,
mirando otra luna,
bebiendo cerveza,
de seguro leeré el diario,
cuidaré el medio ambiente,
y escribiré en las paredes
lo que no pude escribir en el techo

No iré a París, a sonreír frente a la torre Eiffel,
con una bufanda blanca, que disimule mi suicidio,
ni con un disco de Portishead que me pellizque los tendones
y menos con un libro de Kerouac, que me corte las legañas

No iré a Londres a contar mis lunares,
ni al cielo a tomar leche con café,
el smog es necesario,
-ya lo entendí-
tal vez vaya a Barcelona
o al más allá
me beba completa y
abra mis piernas para la luna
y descalza, sueñe,
y desnuda, llore…

No iré a recoger flores.

servido por fulana 2 comentarios compártelo