No soy la pestífera barbie agujerada
a la que asechan chiquillos con tendencias al “pajerismo”

no soy aquella adivinanza mística con rima
ni la semilla del espíritu santo cocinado

…alguna flagelada mártir con himen intacto
me dijo “Sor-prendente”
ahora esta en el claustro vomitando

pues no soy el tic-tac del tiempo homicida,
no llevo un reloj con manecillas,
ni minutos diminutos
leo, tranquila, a Anais Nin
mientras imaginó tan masturbatoria escena
que sigue después

no soy fans de los backstreet boys,
ni de Cohelo o Cuauhtemoc
compro cigarrillos de la señora de la esquina
y pienso en mi seducción a tristes tigres

no soy la de los senos grandes y vulgares,
no soy la imitación de Avril Lavigne,
ni ningún icono pop sentado en la autopista
o al borde del un universo estratificado
fumando smog

el estrógeno me huele,
me enreda
me provoca…
necesito una copa de vino,
y a mi suicidio embriagándose en París

sólo soy una pluma,
aspirante a hierba
y a Poetiza con anorexia,
una mujercita que pretende estar protegida
en las sábanas de una “H” muda y frígida,
que no es un “h”imen descocido