VÉRTIGO EN EL CIELO

No nos importa creernos muertos,
Mordernos los huesos debajo de la cama,
Encima del romance
Con la piel infra roja,
Con las venas dañadas,
Planear nuestro suicidio en una bomba de tiempo
O en tres puntos de impaciencia

Estamos más que atentos al espanto,
Al suspenso de dejarnos casi lejos,
De no tenerte entre mi cuello y mi infección,
De matarte en un respiro hasta que estés muerto
Y yo desierta sobre tu espalda llorando a costillas

-Lo que sea que nos cause vértigo en el cielo siempre estará bien-

Somos un solo chispeo,
Un total elegantemente vulgar
controlo tu morbo, tu dolor,
y tu mi exceso liso,
mi exceso exceso
y nos va muy bien así,
con la pulpa puesta cerca al fuego,
con demasiado riesgo
como para no tener las uñas de rojo
cerca a tu glande y al amor de niño capricho

Sólo te tengo y flotaremos en el vergel
Al rojo tristeza y al negro amor.

-Lo que sea que nos cause vértigo en el cielo siempre estará bien-

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COSTURERA

Frente a un botón,
entre lana,
con malestares menstruales,
con costales
y lunares
bordo poros a mis nalgas,
pego pasadores,
jalo hilos,
y me hago un seno,
con un dedal
sobre la mesa
hago espasmos,
tres espasmos,
y miro hacia el balcón,
el sexo está trepando
y dice:
qué haces tú por aquí?.

Me estoy tejiendo el morbo.

Tu morbo

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NO IRÉ A RECOGER FLORES

No iré a leer un poemaa Venecia,
pediré un deseo tirando monedas al inodoro,
fumaré un puro,
junto a un viejo de barba y sombrero,
-imaginando que soy yo conmigo-
me ataré el cabello,
me crecerán las uñas,
y pensaré en el tango de mi úlcera

No iré a caminar a Nueva York,
con las manos en los bolsillos
buscando una opción
ni retorciendo mis pupilas por los callejones,
por las ratas,
mirando otra luna,
bebiendo cerveza,
de seguro leeré el diario,
cuidaré el medio ambiente,
y escribiré en las paredes
lo que no pude escribir en el techo

No iré a París, a sonreír frente a la torre Eiffel,
con una bufanda blanca, que disimule mi suicidio,
ni con un disco de Portishead que me pellizque los tendones
y menos con un libro de Kerouac, que me corte las legañas

No iré a Londres a contar mis lunares,
ni al cielo a tomar leche con café,
el smog es necesario,
-ya lo entendí-
tal vez vaya a Barcelona
o al más allá
me beba completa y
abra mis piernas para la luna
y descalza, sueñe,
y desnuda, llore…

No iré a recoger flores.

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CUIDATE DE MÍ

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CATARSIS

De todas maneras
la luna es escéptica,
sus rodillas casi eléctricas,
y su molleja, tan burda,
plácida, y deliciosa,
como una araña muerta
junto aunpoema de Whitman.

De todas maneras,
sangro,
por los poros,
por el ombligo,
por el caos de ser niña y
anciano en el mismo cuarto.

La necrofilia a muerto,
y ya la deseo tanto…
su cadáver apesta,
como la poesía cuando va
a parir a la muerte hembra,
y a sus tildes ninfas,
rojas.

Tenemos suerte de ser viejos,
de ser plastilina,
de ser crueles ante el silencio,
y no ladrarle a la autodestrucción mendiga,
fumona, y esbelta
pues los cigarros podrían estar benditos,
sólo el fuego esta maldito,
-y aveces yo con él-
por mi infierno,
por mi sexto sentido que esta en incendio

De todas maneras
el semen es preciso sobre las piedras,
y las piernas son precisas para las piedras,
y yo,
sólo quería ser una escoba
una escoba llorona,
y volar en círculos,
sobre el mundo y su pescuezo

Digamos quesólo estoy excitada .

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LOS HOMBRES NO LLORAN

No niño,
no sobreviví en lo invisible,
perdí el morbo de mi pezón derecho,
y no pude ver mi cara mientras fumaba

Pero guardé en mis pupilas tus piedrecillas,
los fantasmas se dibujaban en tus ojeras,
(aún lo recuerdo)
el cielo, se caía a pedazos,
en forma de nubes, sobre tus ojos,
sobre mis nalgas…

Ey tío!, soy una gota de vino seco,
y estás en mi palma, triste,
con una corona de rosas violetas,
abiertas,
queriendo ser plaga, ser mierda
y estas flotando en el aliento a menta
de la muerte arenosa,
ten cuidado, saca la mano de tu sexo

No!, los hombres no lloran,
toma tus tripas,
quiebra mi instinto,
quema tu celo en la necrofilia de mi amor,
frótate los ojos,
que las luciérnagas seduermen en tu llanto,
y eso… apesta

Sólo juguemos a estar a salvo,
hasta que el primero caiga del borde
a otro borde.

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COMO UN PERRO -cariño-

Y me siento en el balcón de un viejo bar,
escuchando sus ternuras ajedrezadas,
escuchando “the doors”
para dejar que el humo salga de mi garganta
….y llorar,
llorar un poco.

Por que no escribiste sobre la mesa un poema,
ni dibujaste un corazón de cabeza,
hiciste puntos…tantos puntos
que formaron mi pubis perspicaz,
mis ojos disfrazados de un caos decente,
delineados casi perfectos,
pinta labios, convencionalmente aplastados,
….sólo destrucción en blanco y negro…
…sólo tu llanto y mi cigarro latiendo en mis puntos,
Todos mis precisos puntos..

Pero llora un poco más, cariño,
debajo de la mesa,
que no te manoseé la luz artificial,
esa luz amarilla, luz moribunda,
yo, mientras tanto,
mentiré poco
jugaré con mis dedos
y con mi vulva,
dibujaré aspas dentro de mi asediada inocencia pequeña,
y seguiré abrazándote, para que no me creas

Llora, sigue llorando,
tu perversidad exacta lustra mi exceso de café,
tu ternura sucia se arrastra por mi cintura,
tu maldita depravación incipiente traza una línea,
desde mi ombligo hasta mi tatuaje escondido..

Llora cocodrilo,
llora amor mío…mi sucio perro, llora cariño!

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ESCARABAJOS

Es el agujero en la pared,
el yeso de muros y murmuros que distraen al insomnio
cuando hay escarabajos pulcros sobre mis tobillos
quietos,
preciosos,
confundiendo la simetría de la luna con mi rodilla

Escarabajos en mi pecho,
haciendo cosquilleos con el roce del humo,
…estornudos…
…coqueteos…
pepas de naranja seduciendo insectos.

Están mis pezones con la lujuria al aire,
el olor incluyéndose en mi cabello,
derramando su cicuta en mi nuca

son sólo escarabajos interrumpiendo
al error del tiempo,
penetrando deseo en la pared,
cuchicheando al polvo sobre
las pecas de la percepción

Digamos que son pedazos de labios pintados,
un panty agujereado cubriéndome los ojos,
y cenizas de tabaco enterrando al libido
de la media verdad de mi costilla izquierda

Pero yo diría que son escarabajos
caminando hacia la teoría de mi entrepierna y
deteniéndose en el lunar exacto para pensar
…sólo pensar.

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