FULANA

“Mátame -J- mátame “.

Al anochecer volví a pedírselo, le canté una canción de Rafo, lo miré con ese odio hermoso, el mismo que él distrajo en los labios y entre mis líneas cortadas, lo deseé una vez más, se dio cuenta y quiso quererme a mil por hora, pensé que así el aire sería menos denso, así el romance sería menos denso, así mi tristeza sería menos densa…

Sin embargo todo estaba empezando a molestarme, era una picazón insoportable, esa nostalgia de no-sé-qué, esa confusión de palabras, ese gran espejo en mi habitación, esa depresión auto-inducida, esa peli francesa, esa alergia al níquel, esa ropa interior de encajes, ese amor de mi vida a mi costado…todo era parte de una hipocondría adolescente, parte de lo pringada que puedo despertar en febrero.

Otra vez se queda en mi cama, siempre al lado derecho, le doy la espalda y me distraigo en el espantoso espejo, en las distorsiones que me creo cuando escucho su disco, él quiere enredarse en mis encajes, pero no se lo permito, pienso en todos aquellos, en extraños, en marcianos, en guitarristas, en mis padres, en poetas, en mensajes, en silencio.

–Debería querer matarme, por lo que sea, debería desear hacerlo-

Al día siguiente, volví a decírselo, eran las 4.55 a.m. Y cuando él está cerca el insomnio se me cuelga, cuando él está tan cerca quisiera que se muera, y a veces, solo que quiera matarme.

Es que soy la novia que nadie quisiera, y él lo sabe, y no lo quisiera.

Pues soy alérgica, soy alergia.

(Y es contigo que me intoxico)

Terminé con el novio y para el colmo tengo cólicos menstruales, nada sabe distinto, otra vez.

El novio…sí, claro.

Era lo que yo quisiera que sea, Era mi reflejo, era mi distorsión, era agridulce…y lo que sea, me gustaba hacer que se amargue, que me odie y me muerda los labios, que me lastime y tenga ese asunto titilando en el aire, cuidar de que nada explosioné en nuestros pechos. Y estar juntos en la cama, acabando con nuestros cuerpos, con nuestros ojos, y susurrarnos los mil millones de “para siempre”, de planear viajes, huidas, refugios, venenos, muertes. Y para el buen gusto, creérmelas…palabras escamadas, creérmelas todas.

Me había enamorado muy rápido, me lo había creído así de fácil, me gustaba el morbo del engaño, aún así sabiendo que era una pendejada de esas, pasar el tiempo con un chico que sepa decir algo bueno después del sexo… patéticamente me había enamorado del cicuta que destilábamos.

Nunca descubrí su mirada exacta, nunca probé su sabor natural, ni le olí el pecho al besarlo, ni conté los pelos de su pubis, ni me enrede nunca en su pelo encrespado, ni soñé con matarlo…una mierda.

Pero no fue tan malo, convertirnos en una canción, ponerle al amor mi pimienta, desgastarme mientras él me mira, ser la chica más inestable y poder ser voluble en sus ojos brillantes y ser no más, lo que sea, sin que nos angustien los nervios, sin que el pulso demore al verle de espaldas con el sabor en la punta de mi lengua, y él con mi sabor en sus dedos.

Supuse que él quería algo de otra dimensión, más que morderme los labios, más que sexo con pizcas de amor cada dos horas, más que distorsión y detalles. Y yo sólo quería algo suave sobre mi piel, lo que sea menos peligroso para mis ojos, lo

Ah!...y los cólicos menstruales….que se me calmaron cuando hablé con papá, él sabe cuando algo se incrusta en mi pecho y no deja de sangrar. Me miró, me abrazo, y sonrió con vileza diciendo: -Tienes que manipular a los hombres. No te enamores-

Entonces por alguna razón me sentí mejor.

Para enloquecerte.

-Te irías conmigo?-

-si te pones las alas, sí-

-hablo en serio huevón. Te irías conmigo, demasiado lejos?-

-tú siempre vas lejos, acaso quieres irte al más allá?... deja de irte cojuda-

-bien-

.

.

.

.

Bang !

...........Nunca es suficiente.

No nos importa creernos muertos,
Mordernos los huesos debajo de la cama,
Encima del romance
Con la piel infra roja,
Con las venas dañadas,
Planear nuestro suicidio en una bomba de tiempo
O en tres puntos de impaciencia

Estamos más que atentos al espanto,
Al suspenso de dejarnos casi lejos,
De no tenerte entre mi cuello y mi infección,
De matarte en un respiro hasta que estés muerto
Y yo desierta sobre tu espalda llorando a costillas

-Lo que sea que nos cause vértigo en el cielo siempre estará bien-

Somos un solo chispeo,
Un total elegantemente vulgar
controlo tu morbo, tu dolor,
y tu mi exceso liso,
mi exceso exceso
y nos va muy bien así,
con la pulpa puesta cerca al fuego,
con demasiado riesgo
como para no tener las uñas de rojo
cerca a tu glande y al amor de niño capricho

Sólo te tengo y flotaremos en el vergel
Al rojo tristeza y al negro amor.

-Lo que sea que nos cause vértigo en el cielo siempre estará bien-

La lujuria se acaricia los senos,
se abre la blusa,
se quita la falda,
desata su silencio,
desordena sus nalgas en mi cabello,
y estornuda…

Y me ha visto desnuda en su gripe.